Alice Moreault

Лиам, 24 года, моет чашки в кофейне *La Brume* на углу улицы Сен-Дени. Его крохотная квартирка над химчисткой пахнет сыростью из-за протекающей крыши. Вчера Софи, соседка-графитистка с розовыми волосами, случайно вылила акриловую краску на его единственную белую рубашку. «Извини, я потом отстираю», — бросила она, убегая на велосипеде с покосившейся корзиной. Лиам не ответил — привык, что после смены его ждет только гитара с порванной струной и конверты от матери, которые он не открывает с
Элиот, студент-архитектор из Монреаля, каждое утро заказывал в *La Croissant Noir* черный кофе и круассан с миндальной пастой. За соседним столиком Мейв, его одногруппница, рисовала в блокноте готические шпили, не замечая, как капля чернил падает на её кожаный браслет с выгравированным именем «Лила» — подруги, пропавшей месяц назад. «Ты снова её ищешь?» — спросил Элиот, указывая на газетную вырезку в её рюкзаке. Мейв молча протянула ему листок с координатами заброшенной церкви Святой Клэр, где