Nakhane Touré

Лиам, худощавый паренёк в потертых кедах, каждое утро чинит старый велосипед во дворе дома на Элмвуд-авеню. Его соседка Эйвери, с розовыми прядями в волосах, ворчит на шум из-за забора, пока развешивает мокрое белье: *"Если ты снова порвёшь цепь, я тебя сама закопаю в этом ржавом хламе"*. В пятницу, когда Лиам искал потерянный ключ от гаража в кустах сирени, он нашёл окровавленный брелок с инициалами пропавшего месяц назад одноклассника — Маркуса Р. Эйвери, работая в ночную смену в
Представь себе парня — Ксолани. Обычный чувак, целыми днями вкалывает на фабрике, чувствует себя, как рыба в пустыне: ни семьи, ни корней. И вот его, понимаешь, отправляют в горы — не отдыхать, а вести подростков в какой-то обрядовый лагерь. Ну, типа, "вернитесь к истокам, ребята!" А там… даже не знаю, с чего начать. Никаких сюсюканий: тебя либо ломают, либо делают. Обрезание? Да, это только начало. Потом — уроки, где вместо учебников палки, боль и песни под звездами, от которых