Анджали Барот

Харшад Мехта сидит в крохватой конторе на улице Далиал, заваленной бумагами с котировками. Вентилятор скрипит, не справляясь с влажным бомбейским зноем. «Ашвин, смотри — цена на ACC Cement прыгнула на 30 рупий за час. Если купим сейчас через подставные счета…» — бормочет он брату, тыча пальцем в экран монитора. Тот, поправляя очки, недоверчиво хмыкает: «Слишком рискованно. Брокеры заподозрят манипуляции». Но Харшад уже набирает номер мараварского бизнесмена: «Кхемка-сахиб, завтра к десяти утра
Раджа ковырял ржавчину на старом Enfield, когда Амир швырнул ему в ноги потёртый чемодан. «Держи, нашёл в грузовике с ломом из Джайпура. Пахнет деньгами, а не металлоломом». В чайной лавке за углом мать Раджа, Шанта, пересчитывала рупии — не хватало на аренду. «Сынок, если этот мотор не починишь к завтраму, хозяин лавки выгонит нас. Опять». Радж вытер руки о засаленную тряпку, щёлкнул замком чемодана. Внутри — чёрный диск с гравировкой «AGNI», обмотанный проводами. Амир присвистнул: «Похоже на