Эмир, 17 лет, моет стаканы в кафе у Гранд базара в Стамбуле. Его сестра Айше, в платке с выцветшими розами, приносит ему лепешки с сыром: *"Мать просила отдать последние лиры за электричество. Опять отключат, если не заплатим к вечеру"*. За столиком туристы спорят о цене на ковер, а владелец кафе кричит на повара за пережаренные баклажаны. Дома отец, Мехмет, сидит на балконе с потрескавшимися перилами, курит и смотрит на паромы в Босфоре. На полу — разбитая тарелка от утренней ссоры.
Знаешь, иногда пересматриваешь что-то старое — и бац! — будто током бьёт. Вот как с той историей, где всё вертится вокруг выбора… Помнишь, там, где герой такой весь из себя рациональный, а потом жизнь его ставит в позу йоги на раскалённой сковородке? Смотрю и думаю: "Чувак, да ты вообще в своём уме?!" А он, как заводной, лезет в петлю, ещё и насвистывает. И ведь веришь ему, сопереживаешь — хоть и видно, что парень сам себе яму роет лопатой отчаяния. А эти диалоги! То вдруг шутка