Тим Догерти

Лиза, 17 лет, с фиолетовой прядью в чёрных волосах, заскакивает в лифт пятиэтажки на Бейкер-стрит, сжимая в руке потёртый конверт. Рядом — Марк, 22, в мятом пиджаке, жуёт жвачку и тыкает в кнопку «4» трижды. Кабина дёргается, свет гаснет. «Опять эта хрень», — Марк бьёт кулаком по панели. Лиза нащупывает в трещине между стеной и зеркалом сложенный листок: *«Если читаешь это, считай до 60 вслух»*. Запах ржавчины смешивается с её дешёвым лавандовым парфюмом. На полу — пустая банка из-под Red Bull