Georgia Carter

Эмили, с рыжими прядями в растрепанном пучке, протирала столик в кафе на Брик-Лейн, когда заметила трещину в холсте своей новой работы. «Опять акрил ссохся, — пробормотала она, закусив губу. — Джеймс, ты где там?» Музыкант, обычно толкавшийся у входа с гитарой в чехле от дождя, сегодня опаздывал. Вместо него пришел Саймон, владелец подпольной галереи в Шордиче: «До пятницы, Эми. Или вешаю работы Нейтана». За углом, на парковке у Tesco, Джеймс рылся в мусорных баках — вчерашний ураган унес его