Grazyna Sobocinska

Кася, с рыжими волосами, завязанными в пучок карандашом, каждое утро протирала стойку в кафе *Pod Złotym Lisem* на улице Брака. В углу, за столиком с треснувшей мраморной столешницей, Марек в потёртой кожаной куртке строчил что-то в блокноте, заказывая двойной эспрессо. «Сколько можно писать про один аккорд?» — бросала Кася, разливая сироп в бокалы. Он молча протягивал листок с нотами — в них вплетались цифры: 1944, 17:03, улица Миодова. По вечерам она пробиралась в подвал музыкальной школы на
Представь: обычный парень, который днями рисует в углу кафе, пытаясь поймать ускользающее вдохновение. Всё как в тумане — эскизы получаются плоскими, идеи пресными. И тут в руки попадает старый скетчбук из ломбарда, страницы которого шепчутся с ним странными образами. Вместо того чтобы радоваться, он злится — почему эти чужие наброски трогают его сильнее собственных? А потом замечает, что герои из блокнота начали появляться в городе. Тот самый рыцарь с треснувшим шлемом на углу улицы… Нет, это