Джим Фостер

Джейк щелкал зажигалкой, сидя на капоте потрепанного Volkswagen’78. Эмили тыкала пальцем в карту с надорванным краем: «Через Лион быстрее, я же говорила». Мотор заглох у заправки под Дижоном — масло смешалось с дождевой водой в коричневые лужицы. Местный механик, вытирая руки о комбинезон, фыркнул: «За такие тачки надо платить вдвойне — за ремонт и за стыд». Они ночевали в трейлере у дороги, где Эмили стирала носки в жестяном тазу, а Джейк чинил радиатор консервным ножом. В Тулузе старик Анри
Представляешь, эти безумцы на железных конях рвутся сквозь пески Дакара! Чарльз Бурман — тот ещё сорвиголова — не один там крутит ручку газа. С ним в связке австралийский чудо-гонщик Саймон Пэйви (ну тот, что все чемпионаты сметает как торнадо) и Мэтт Холл, британец с упрямством бульдога. Вместе они как стихия: пыль в глаза, рёв моторов вместо музыки, а в голове только «дальше, быстрее, любой ценой». Честно, когда смотришь, как они вгрызаются в трассу, даже софу покидать страшно. То ли завидую,