Jitendra Singh Rajpurohit

Раджа Шарма, сорокапятилетний менеджер в текстильной компании, каждое утро начинал с проверки кошелька в коричневом кожаном портфеле. Его жена Мира, в потертом хлопковом сари цвета морской волны, разогревала вчерашний чапати на сковороде с треснувшей эмалью. «Сандип опять просил деньги на новый телефон, — бросила она, не отрываясь от плиты. — Говорит, все в колледже уже с камерами». Раджа молча жевал, глядя на пятно от сырости на потолке их двухкомнатной квартиры в Чандни-Чоук — желтое размытое