Хьёртур, 34 года, грузит треску в рефрижератор на доках Рейкьявика. Каждый день — одинаковый запах соли и мазута, пальцы, слипшиеся от рыбьей чешуи. По вечерам в съёмной квартире над автомастерской он рисует в блокноте спирали, похожие на радарные сканы. "Опять про китов снилось?" — спрашивает сосед-механик, указывая на пятно кофе на рисунке. В старом ящике с инструментами отца Хьёртур находит водонепроницаемый дневник 1987 года — схемы самодельного батискафа с пометкой
Знаешь, есть эта история про отца, который после кошмара – потерял пятилетнюю дочку из-за какой-то жуткой мутации в мозге. Представляешь? Человек буквально сходит с ума, пытаясь понять: откуда ноги растут у этой беды. То ли проклятие, то ли рок, а может, кто-то конкретный виноват… И вот он копается в прошлом, как одержимый, а вокруг все рушится – семья, здравый смысл, вообще всё. А параллельно – вот тебе и детектив! – какой-то Эрлендур, инспектор, натыкается в квартире убитого старика на фото