Люк, в помятом пальто, каждое утро брал двойной эспрессо у стойки кафе *La Roue*. Там же встречал Мари — она вечно опаздывала, прибегая с зонтом, облепленным осенними листьями. «Опять проспала?» — бросал он, вытирая пролитый кофе с газеты. Она ворчала, что виноват трамвай №7, который вечно ломался у моста Сен-Мишель. Их объединяло бюро находок на rue de Rivoli: клиенты теряли ключи, обручальные кольца, старые письма. Однажды старик в берете принес потёртый чемодан с фото 1943 года — девушка в
Помнишь те фильмы, от которых сердце в пятки уходит? Вот смотришь, а ладони сами собой потеют, и дыхание сбивается... Так вот, эта история — из таких. Представь: заснеженные вершины, бескрайние просторы, красота, от которой дух захватывает. И вдруг — хруст, грохот, весь этот белоснежный мир обрушивается вниз, как карточный домик. А люди... Люди, которые минуту назад смеялись, спорили о маршруте, звонили близким. Они теперь мечутся в ловушке изо льда и бетона, и каждый их вдох может стать