Тревис, в заляпанной маслом футболке, копался в двигателе старого пикапа, когда Зои втолкнула в боковое зеркало велосипед. «Опять эти туристы залили в бак керосин вместо бензина?» — спросила она, разворачивая бумажный пакет с булкой, пропитанной запахом дешевого кофе. За сараем, под грудой проколотых покрышек, они нашли жестяную коробку с картой 1937 года — линии маршрута вели к заброшенной фабрике по розливу газировки. В пыльном углу склада, за проржавевшими бочками, Тревис наступил на
Слушайте, представьте: по Нью-Йорку шастает какой-то психопат, который специально охотится на крутых мастеров кунг-фу и прочих боевых искусств. Жертв уже столько, что пальцев не хватит пересчитать, а местные полицейские только руками разводят — ноль намёка на подозреваемого. Вообще смешно: город кишит камерами, а этот тип будто призрак — появляется, душит, исчезает. Тут шефу полиции, видимо, приспичило, и он выдернул из отставки какого-то Кена О’Хару. Говорят, раньше парень был гуру по поимке