Джерсон Да Кунья

Раджив, худощавый ткач из деревни под Амритсаром, каждое утро начинал с проверки старого станка — треснувшая деревянная рама скрипела, как кости его отца. «Три рупии за метр? Это нищенская плата!» — он швырнул сверток шелка к ногам сборщика налогов, брахмана в выцветшем дхоти. Тот усмехнулся, поправляя шнур на талии: «Или плати, или твоя сестра будет мыть полы в храме вместо свадьбы». За спиной Раджива зашелестели сари соседок, шепчущих о бунте в Пенджабе — слухи ползли быстрее, чем дым от