Кэтрин Грейсон, криминалист с привычкой щелкать шариковой ручкой во время анализа ДНК, живет в тесной съемной квартире на окраине Вашингтона. Ее стол в лаборатории ФБР завален папками с делами 90-х — между пробирками валяется открытка от сестры Эмили с надписью *«Кэт, купи молоко»*. Напарник, агент Марк Рид, вечно подкалывает ее за любовь к черному кофе из потрескавшейся кружки с логотипом Стэнфорда. «Смотри, — тычет она ему в экран, — порез на перчатке убийцы… тут явно следы эпоксидной смолы.
Знаешь, когда вспоминаешь общагу, сразу в голове калейдоскоп из этих безумных дней. Вечный бой с прыщами перед свиданиями (спасибо, стресс и дошираки), первая попытка не упасть лицом в салат после рюмки чего-то "элитного" из соседнего ларька… Боже, да мы же были детьми в пеленках, притворяющихся взрослыми! А эти лекции, которые тянулись как резина — сидишь, пялишься в окно, а препод бубнит про дифференциалы так, будто читает заклинание для усыпления. Честно, иногда казалось, что стены