Летиция, 17 лет, каждое утро ехала на автобусе №12 из своего квартала с облупившимися фасадами к дому Брижит и Патрика в элитном районе. Мать Летиции, Жозетта, перед сменой на консервном заводе оставляла на столе холодный кофе в треснувшей кружке. «Ты проверяла температуру в бассейне? — спрашивала Брижит, не отрываясь от ноутбука. — Реми нельзя простужаться». Пока мальчик спал после уроков плавания, Летиция прятала под подушкой кресла конспекты по социологии — готовилась к экзаменам, вырывая
В старом Лионе Гийом, лучник с шрамом через левую бровь, таскает за собой потрёпанный лук в кожаном чехле. Его сестра Элоиза, аптекарша с жёсткими руками, ворчит, разбирая сушёные травы: *«Опять пропадал у реки? Марсель сгорел, а ты тут с голодранцами стрелы меришь»*. По ночам Гийом пробирается в портовые склады — крадёт бочки с порохом для местных контрабандистов. В таверне *«Серая крыса»* ему суют записку: *«Крепость на востоке. Там ждут твоих стрел»* — подпись заляпана вином. Антуан, бывший
Фабио Монтале коптит сигарету на балконе съёмной квартиры в Марселе, пока внизу грузчики выгружают ящики с тухлой рыбой. Лена, его соседка с рыжими корнями у висков, стучит в дверь: «Твой кофе остыл. Опять проспал встречу с Леграном?» Он молча берёт кружку, замечая царапины на её запястье — следы от верёвки. В порту, под рёв сирен парома, старик в промасленном комбинезоне суёт ему конверт с фотографиями: брошенный склад в районе Жольетт, тёмные пятна на бетоне, лицо Лены в толпе у киоска с *Le
Знаешь, как иногда кажется, что учеба — это скучно? Вот Хлоя из Бретани точно так не думала. Учится на археолога, копается в кельтской истории — ну, буквально! С сентября только началось, а её уже втянуло в какую-то жуть. То ли совпадение, то ли нет, но с каждым её находками в том проклятом лесу кто-то начал умирать. Серьёзно! То один, то другой… И все эти смерти — будто из древних легенд, о которых она читала. А этот лес… Ох, не зря местные шепчутся. Деревья там стоят как немые стражи, корни
Вот как можно пересказать эту историю, будто за кружкой кофе приятелю: Знаете, есть такие люди, о которых и не подумаешь, что они в прошлом — настоящие легенды? Вот Фрэнк Рива из их числа. Свалил с должности комиссара, да так и застрял на Багамах — кайфовал под солнцем, как будто вся жизнь теперь только про коктейли и рыбалку. А местные? Те и представить не могли, что этот седовласый дедок когда-то гонял бандитов по подворотням Парижа. Ну, пока в один прекрасный день ему не врубился телефон… И
О, представляешь ситуацию: дешёвый отель, обшарпанные обои, и за соседними дверями — два полных противоположности чудака. С одной стороны — холодный как лёд киллер, который, наверное, даже во сне патроны пересчитывает. А с другой — парень, похожий на мокрую простыню: влюбился, бросили, и теперь он целыми днями ноет в подушку, собираясь наложить на себя руки. И всё бы ничего, да между ними эта проклятая дверь — не то тонкая картонка, не то портал в ад. Вот честно, я бы сбежала от такого