Jeff Hilliard

Эмили, в рваной джинсовой куртке, каждое утро протирала стойку в *Driftwood Café* — крошечной кофейне с треснувшей плиткой на полу. За окном Джейк, ее сосед с детства, копался в моторе своего старого пикапа, ворча на пятна масла: «Черт, опять весь рукав в грязи». После ночного шторма они нашли под сорванной вывеской кафе коробку с письмами 1993 года. «Это же Лора писала,» — Джейк протянул конверт с наклейкой группы Nirvana, — «Твой дед хранил их, пока не сбежал в Мексику». Эмили развернула
Знаешь, иногда смотришь что-то такое, от чего потом неделю не можешь прийти в себя. Вот этот фильм... Блин, он как будто взял тебя за горло и не отпускает до самых титров. Такое ощущение, что тебя кинули в ледяную воду — сначала шок, потом понимаешь, что дышать-то нечем. Главное там даже не сюжет, а какая-то жуткая правда про людей. Как они готовы друг друга глодать, лишь бы выжить. И ведь веришь каждому кадру! То ли актёры гениальные, то ли режиссёр гипнотизирует. После сцены в подвале я