Джек Торн, в потёртой кожаной куртке, сидит на краю ржавого стола в заброшенном ангаре под Эль-Пасо. Рядом — Лена Марс, её рыжие волосы собраны в небрежный пучок, пальцы барабанят по голограмме карты нефтехранилища. "Старые датчики тут", — тычет она в точку возле резервуара №4, — "но Касперский вшил слепую зону на 23 секунды". За её спиной Мико, с наушниками на шее, разбирает дрон, попутно споря с Грегом: "Говорил, бери литий-ионные, а не эти консервные банки!" В
Джейк, копирайтер из душного офиса в районе Ривер-Норт, находит рыжего дворнягу возле мусорных баков за углом кафе *Bean & Bite*. Собака тыкается мордой в его портфель с надкушенным ремешком. «Эй, спокойно, я не припас сэндвич», — бормочет Джейк, но пес упрямо следует за ним до подъезда, оставляя мокрые следы на плитке. На третий день он называет пса Бакстером — в честь старой бейсбольной биты, валяющейся в углу квартиры. Утро теперь начинается с перепалок: «Слезь с дивана, там мои отчеты!»