Полат Билгин

В стамбульском районе Бейоглу, среди узких переулков и запаха жареных каштанов, 27-летний Эмир подрабатывает курьером на ржавом мопеде. Его соседка Лейла, студентка-архитектор, замечает след от ножа на его предплечье, когда он помогает ей нести сумки с рынка. «Ты же не из тех, кто просто развозит лаваш?» — спрашивает она, перебирая ключи от съёмной квартиры с треснувшей дверной рамой. Эмир молчит, поправляет чёрную куртку с оторванной молнией, но вечером того же дня в подсобке кебабной лавки
Айлин, 17 лет, каждое утро заваривает крепкий турецкий кофе для отца Мехмета, пока тот чинит старый радиоприемник в их стамбульской квартире с видом на пролив. В школе она спотыкается на лестнице, роняет учебник по биологии. Подруга Дениз поднимает его, смеется: «Опять не выспалась?» Айлин прячет дрожащие пальцы за спину, бормочет про бессонницу. Дома мать Фатма развешивает постиранное белье на балконе, замечает, как дочь трижды пытается попасть ключом в замочную сквадку. «У тебя грипп?» —
Знаешь, иногда кажется, будто судьба специально подбрасывает людям испытания — просто чтобы посмотреть, сломаются они или нет. Вот как с этими двумя: Юсуф и Аслыхан. Выросли в одном районе, вместе лужи топтали, секреты шептали под звездами. Он — гений в белом халате, мозги нарасхват, диплом с отличием схватил, даже не вспотев. А она… Ох, эта Аслыхан! Журналистика для неё — как наркотик. Готова сутками гонять за сенсациями, лишь бы слава наконец-то постучала в дверь. «Хочу всё и сразу», —