Элен, сорокапятилетняя бухгалтерша из парижского офиса на улице Риволи, каждый вторник сталкивается в лифте с Полем — соседом сверху, который вечно таскает в квартиру старые велосипеды для ремонта. «Вы бы хоть раз позвали мастера, — ворчит она, пока он пытается вытащить из двери застрявшую цепь, — или вам нравится, когда весь этаж пахнет машинным маслом?» Поль, игнорируя замечание, протягивает ей конверт с квитанцией за электричество, которую случайно положили в его почтовый ящик. В коридоре
Луиза, 17 лет, втискивается в узкую кухню панельной парижской пятиэтажки, пока мать разбивает яйца о край сковороды. «Ты вообще представляешь, как роды впишутся в твой график подготовки к BAC?» — голос матери перекрывает шипение масла. Девушка мнёт рукав свитера с катышками, глядя, как за окном мартовский дождь размывает контуры «Франс Мутон» — кафе, где вчера Антуан с татуировкой змеи на шее протянул ей кассету. «Послушай трек №4 перед сном», — он улыбнулся, пахнув корицей от круассанов.
Знаете, есть такие люди, которые как будто созданы для своей работы? Вот Франсуа — из них. Частный детектив, который даже в костюме с пятнами кофе выглядит чертовски уверенно. С подозреваемыми — кратко, будто телеграммы отправляет. Лжецов выводит на чистую воду так, что те сами начинают путаться в показаниях, а клиентам правду режет без церемоний — хочешь сахарный сироп, иди к бармену. А уж с женщинами... Короче, предсказать его — всё равно что угадать, куда упадёт подброшенная монета. Но