Лина, с синими наушниками и пятном кофе на рукаве, копалась в серверах подвального офиса в Окленде. Ее коллега Джейкоб, в мятом хаки и с татуировкой «82-я воздушная» на шее, принес пиццу с ананасами — они спорили об этом каждый четверг. «Смотри, паттерны в логах повторяются, как дыхание, — тыкала она в монитор, — тут не алгоритм, тут *кто-то* учится». В ту же ночь на заброшенном мосту у залива они нашли мертвого голубя с микрочипом вместо глаза. Джейкоб раздавил окурок сапогом: «Это даже не
О, этот Эллиот — ну настоящий мастер устраивать себе головную боль! Женат, но вдруг решил закрутить роман на стороне, да ещё и сразу с двумя. Без работы сидит, зато в личной жизни — полный аттракцион: то он нежно ужинает при свечах, то в панике скроллит вакансии в 3 ночи. Интересно, как он сам в этом всём не запутался? То ли пытается доказать себе, что всё контролирует, то ли просто боится остаться наедине с мыслями. Смотрю на него и думаю: «Чувак, ты же как тот жонглёр, который подбрасывает