В Нью-Йорке Райан Харди, бывший агент ФБР с шрамом на шее от ножа, вытащен из отставки после побега Джо Кэрролла — харизматичного маньяка-писателя, увлечённого Эдгаром По. Кэрролл, сидя в камере с копией «Ворона» на коленях, шепчет надзирателю: «Скажи Райану… мой кукольный театр вырос». Его последователи, вроде Эммы Хилл с татуировкой пера на ключице, устраивают ритуалы в заброшенных домах под Вашингтоном: зажигают свечи, поют строчки из «Аннабел Ли», оставляют трупы с выколотыми глазами.
Лира, 24 года, моет посуду в закусочной *Red Owl* на окраине Чикаго, когда находит в мусорном баке свёрток с чёрной вуалью. Внутри — письмо от незнакомки: *«Если читаешь это, он уже за мной. Спрячь его под плитой в парке Грант»*. Лира решает проверить — под треснувшей бетонной плитой у фонтана обнаруживает старую коробку с фотографиями женщин в одинаковых вуалях и блокнотом, исписанным цифрами. Её сосед Джейкоб, студент-химик, расшифровывает часть записей: *«Это координаты. 41°52’N, 87°38’W…
Знаешь, иногда кажется, что любопытство — наш главный враг. Вот представь: группа энтузиастов, которые обожают копаться в городских легендах, решают проверить одно заброшенное кладбище. Типа, ну что может пойти не так? Фонарики, диктофоны, нервный смешок сквозь шёпот — всё как обычно. А потом... бац! Каменная плита трескается под ногами, и что-то склизкое, древнее, с запахом гнили и серы вырывается наружу. И вот уже не до смеха. Они же думали, что это просто очередной миф — местные байки про