Дэнни, пятнадцатилетний парень с облупленной краской на велосипеде, копался в старом сундуке на чердаке дома у маяка. Нашел потрепанный блокнот отца с координатами: *"58° с.ш., 4° з.д. — там, где чайки ночуют"*. В кармане заляпанной маслом куртки — обрывок чека из портового паба "Якорь" с датой исчезновения. Местный рыбак Том, чиня сети на причале, хрипел: *"Он тогда спросил про «Летучего Голландца». Смеялся, будто шутил. А волна в ту ночь смыла два траулера"*.
Вот, представляешь: Гордон — этот парень, который вроде бы всё схватил в лондонском рекламном аду. Карьера — огонь, начальство носит на руках, а он... бац! — взял да и свалил в поэты после какой-то дурацкой рецензии. Ну серьёзно, как так-то? Сидел себе в уютном офисе с кофе навынос, а потом — хоп! — мансарда, чернильные пятна на пальцах и вечные разговоры о «творческом горении». Ага, горении... Особенно когда за окном дождь, а за квартиру платить нечем. Розмари, его девушка, конечно, красавица
Знакомы ли вы с этим детективным дуэтом? Ну знаете – высокомерный аристократ с титулом графа, который вдруг оказался сыщиком в Скотланд-Ярде, и его напарница – бойкая сержант из рабочих кварталов. Представляете, какой взрывной микс? Он – весь чопорность и старинные фамильные портреты, она – прямотой рубанёт так, что перья с его герба посыплются! Мне кажется, вся соль не в самих расследованиях (хотя там преступления – огонь!), а в том, как эти двое вечно сталкиваются лбами. Он вздыхает над её