Хирото, парень в засаленной куртке, каждое утро разгружал ящики с тунцом на рынке Цукидзи. Его руки пахли рыбой даже после трехчасового душа, а в кармане вечно лежал складной нож — подарок отца-рыбака, погибшего в шторм у берегов Хоккайдо. Однажды, возвращаясь через переулок за кварталом Сибуя, он споткнулся о ржавую банку, из которой выползло что-то вроде полупрозрачного дождевого червя. «Эй, осторожнее!» — крикнула Айка, студентка из кафе «Роял», толкая велосипед с подгулявшим колесом. Она
Знаешь, есть такие истории, от которых мурашки по коже ползут? Вот представь: человек умирает, переполненный ненавистью до самого края, и эта злоба... она не уходит. Будто призрачный осадок остаётся в стенах, в каждом углу его дома. Тишина стоит — а потом бац! Любой, кто зайдёт, будто на мину наступает. Невидимая петля на шее, и даже крикнуть не успеешь. Страшно ведь, правда? Как будто сама́я смерть научилась мстить через пространство и время. И ведь не убежишь — не знаешь, в какой момент