Лора Мерсье, врач из монреальской клиники *Sainte-Justine*, три дня в неделю разбирает жалобы на аллергию у детей, а в остальное — прячет пустые флаконы морфина из аптечки в ящик стола с замком. Её муж, Алексис Бланше, в это время примеряет новые часы Rolex в кабинете мэрии, поправляя галстук от Hugo Boss, пока секретарша кладёт на стол конверт с наличными. Их сын Лукас, в чёрной толстовке с капюшоном, сливает фотографии отцовских документов через Telegram-канал «Квебек_без_масок», попивая
Лиам, механик с обветренными руками, копался под капотом старого «Доджа» в гараже, когда Эмили, в потёртом свитере и с пачкой тетрадей под мышкой, задержалась у открытых ворот. «Опять Бенни пропал, — сказала она, поправляя очки. — Вчера не пришёл на рыбалку, а лодка его на причале». Лиам вытер масло тряпкой, кивнул на термос с кофе, где трещина на ручке давно заклеена изолентой: «Ты ж знаешь, он мог уйти на север, к тем водопадам… Там, где река сужается». За спиной у них маячил придорожный
Лина, 17 лет, перебирает стопки потрёпанных книг в подвале городской библиотеки Монреаля. Замечает в углу старый альбом с выцвевшей обложкой — внутри засушенные крылья светлячков и картавые заметки чернилами: *«Они не гаснут, если вспомнить имена»*. На обратном пути в квартиру над пекарней на Rue Saint-Urbain замечает, что тени на стенах пульсируют синтезовым светом. «Слушай, это не глюки?» — тычет локтем в ребро соседа-художника Элиаса, который роняет тюбик ультрамарина на холст. «Ты опять в