Патриция Вольны

Кася, 23 года, каждое утро разливает эспрессо в крохотной кофейне на улице Новый Свят. За прилавком — пятна от корицы на фартуке, в углу — гитара с оторванной струной. Марек, завсегдатай с рыжими патлами, втискивается в дверь с мокрым зонтом: *«Ты так и не сыграешь на этом огрызке?»* Он тянется за круассаном, оставляя на столешнице мокрые следы от рукавов кожанки. По вечерам Марек бренчит на заброшенной лестнице у библиотеки Варшавского университета, а Кася крадется мимо, пряча в сумке стопку
Представь себе: стоит её домишко где-то в глухом лесу, под боком у города, но будто в другом мире. Живёт там одна — ну, если не считать собак, которых она на зверей меняет. Природу любит до дрожи в коленях, каждую букашку жалеет, а местным охотникам уже сто раз говорила — да бросьте вы стрелять-то, ребята! Только они, понятное дело, за ухом почёсывают да в усы посмеиваются. А потом... Всё пошло под откос. Сперва её псы пропали — будто сквозь землю провалились. Искала везде, звала, сердце