Barbara Colceriu

Лина, девушка в потертой кожаной куртке, каждое утро разгружает ящики с грушей для конфитюра в кафе на берегу Лиммата. Запах корицы и звук кофемолки прерываются, когда в дверь входит Амир — его пальцы в масляных пятнах от ремонта старых мопедов в гараже за вокзалом. «Ты опять про тот ключ с гербом? — бросает Лина, вытирая руки о фартук. — Отнеси его в музей, а не ко мне». Он молча кладет на стойку потрепанный конверт: внутри фото его сестры в больничной палате и карта Берна с отметкой у
Лина, девушка лет восемнадцати, в рваном переднике и стоптанных башмаках, месит тесто в пекарне деревни Гроссвинд. Её младший брат Густав, вечно с ссадинами на коленях, приносит ей старую книгу в кожаном переплёте, найденную в развалинах мельницы: «Смотри, тут знаки, как у мамы на шкатулке». Лина проводит пальцем по страницам с чернильными кляксами, пока за окном не появляются всадники в чёрных плащах — её забирают в замок графа фон Штайна. Там, в библиотеке с паутиной на люстрах, седовласый