Елена Катышева

В заброшенном дворе на окраине города, где ржавые качели скрипят даже без ветра, Аня Королёва втихаря докуривает «Беломор» за гаражами. Её младший брат Витка, в рваных кедах на три размера больше, таращится на пятно масла в форме сердца. «Свалим отсюда, как Машка в прошлом году», — бросает Аня, пнув банку из-под шпрот. Димка, сын местного слесаря, в ответ молчит — зашивает рюкзак нейлоновой ниткой, которую стащил из цеха отца. Вечером на кухне хрущёвки, где обои отклеились возле плиты, мать