Джеймс, бывший морпех с татуировкой якоря на запястье, сидит в закусочной под Лас-Вегасом, протирая ствол Colt 1911 салфеткой, пропитанной маслом. Рядом — Ким, в потёртой кожаной куртке, набирает номер с телефона-раскладушки: *"Ты сказал, он будет у грузовиков в 10. Если опять врешь, верну твоей жене пальцы в конверте"*. Они охотятся за грузом кокаина, спрятанного в бензобаке старого Ford F-150, но по пятам идёт банда мексиканцев на модифицированных низридерах. В мотеле «Siesta», где
Виктор ковыряется в двигателе разбитого грузовика возле гаража с треснувшими стеклами. Ржавые банки из-под бензина валяются под ногами, а Ана, в потрепанной куртке, пересчитывает монеты в ладони: «На еду хватит, но бензин втридорога у Сорина». Она кивает в сторону рынка, где торговец в оранжевой жилетке разгружает ящики с консервами. Виктор хрипит, вытирая лицо тряпкой: «Сначала найди провода. Без них этот утиль даже до терминала не доползет». За спиной у них — разграбленный супермаркет, где