Дэрил Маркс

Лиам, 17 лет, моет полы в *Red Maple Café* на углу Вест-Кордова и Хоув после уроков. В пятницу, за минуту до закрытия, мать звонит ему: «Опять задержался? Холодильник пустой». Он клянется привезти чек к ужину, но по пути заскакивает в банк на Смит-стрит — снять деньги. Там пахнет лавандовым освежителем, а на полу валяется чей-то шарф. Внезапно дверь захлопывается. «Всем лежать!» — орет мужчина в маске лисы, тыча стволом в спину охранника. Лиам ныряет под стойку операционистки, роняя ключи от
Лина, 22 года, моет полы в закусочной *Dépanneur Noir* на углу Рю-Сен-Дени и Мон-Руаяль. Запах жареного лука въелся в кожу, а сменная рубашка вечно пахнет прогорклым маслом. Вечером, возвращаясь в съемную комнату над прачечной, она находит на подоконнике конверт с фотографией: мужчина в костюме 1920-х держит окровавленный нож для вскрытия писем. «Ты же видела, что он сделал с Мари?» — шипит сосед Марк, указывая на владельца забегаловки, Жюля. «Видела. И видела, как он потом плакал в подсобке»,