Валентин Новопольский

Саша, худой парень в потертой куртке, каждое утро толкался у киоска с *"Kava ir laime"* на улице Паменкальнио, покупая дешевый кофе в картонном стакане. Его комната в старом доме возле Ужуписа пахла сыростью и масляной краской — сосед снизу, дядя Римас, вечно что-то красил. По вечерам Саша чинил маршрутки в гараже за автовокзалом, а в перерывах слушал истории Юстаса, коллеги с татуировкой волка на шее: *"Вчера опять видел ту рыжую. Стояла у моста, будто ждала кого"*. Однажды
Знаешь, иногда кажется, что жизнь — это спектакль с плохим режиссёром. Вот как у Эмилии: девчонка-сирота, вцепилась в каунасский театр как в спасательный круг. Думала, рамповый свет согреет лучше печки, а оказалось... тьма за кулисами страшнее, чем в самой долгой литовской зиме. Тыгыдык-тыгыдык по сцене — а за кулисами сплетни липче смолы, взгляды острее ножей. Любовь? Ха! Тут даже воздух пропитан предательством. А она всё носит в себе эту проклятую тайну, будто камень за пазухой. Иногда мне