Ли Сяо, 28 лет, работает в крошечной библиотеке в старом квартале Пекина. Утром 12 марта она натыкается на Чэнь Яна, 32 года, инженера-строителя, который заслонил её от велосипедиста, мчавшегося по узкому переулку. Вместо благодарности она выпаливает: «Вы же сломаете себе спину, прыгая перед колёсами». Он поднимает её рассыпавшиеся бумаги, замечает пометки на полях сборника танской поэзии: «Тоже считаете, что современные стихи — это рекламные слоганы?» Вечером они оказываются в кафе «Журавль»
Линь Сяо, 28-летний аналитик из Шэньчжэня, каждое утро покупал баоцзы с свининой у одной и той же продавщицы возле станции метро «Футянь». В переговорной офиса, заваленной графиками, он впервые столкнулся с Чжан Мэйлинь — менеджером по логистике, которая спорила с коллегой о задержке поставок чая из Юньнани. «Если грузовики сломались, почему не отправили поездом? — тыкала она пальцем в экран. — Вы же видели прогноз дождей». Линь вмешался, подсчитав на салфетке убытки за час простоя: цифры
Ох, если бы кто-то сказал мне, что история о любви может быть такой... ну, бесконечно горькой! Представь: она — древняя, почти забытая богиня с лисьим хвостом, он — молодой бог, который, кажется, только начал понимать, что такое небо. А между ними — эта проклятая звезда, которая сводит их раз за разом, словно насмехаясь. Знаешь, как иногда влюбляешься так, что кажется — ну вот оно, на этот раз точно получится? А потом бац! И всё рушится, будто кто-то свёрху переписывает судьбу наспех, чернила