Эстебан, 42 года, бухгалтер из Вальядолида, нашел в старом сундуке отца потрепанный блокнот с координатами и обрывком письма: «*Si el pozo está seco, busca la higuera torcida*». На следующий день он взял отпуск, арендовал дизельный Peugeot и поехал в Теруэль, где в табачном киоске на площади Пласа-дель-Торо купил карту 1978 года. Хозяйка киоска, женщина в розовом халате, щелкнула семечкой: «Там теперь гипермаркет, *cariño*. Лучше спроси у Рамона — он коз пас за горой». Рамон, сидя на камне у
Лука, 17 лет, с утра разгружал ящики с сардинами на рынке Бокерия в Барселоне, когда в карман его джинсов упала записка: *«Ищи под статуей Колумба. Они убьют его через три дня»*. На обороте — пятно от оливкового масла и криво нарисованный ягуар. В обеденный перерыв, прячась от шефа-грузина, Лука нашел у памятника ржавый ключ с гравировкой *«Callejón del Agua, 12»*. Вечером, протискиваясь через толпу туристов на Рамбле, он столкнулся с Софией — рыжеволосой девчонкой из соседнего кафе, которая,
Представляете, Гордон Рамзи — тот самый, что орет на поваров как заправский дракон — вдруг решил, что мало наломал дров в кулинарном мире? Да нет же! Мужик, кажется, вообще не умеет останавливаться. Вот берет он и врывается в какие-то полумертвые рестораны — те самые, где суп похож на болотную жижу, а интерьер словно из девяностых. И начинает там… Ну, вы поняли: кричит, ругается, выкидывает в окно тухлые креветки. А потом — бац! — за неделю делает из этой рухляди конфетку. Лично я обожаю, как