Самарт Пакарюн

Мэйлин, 17 лет, каждое утро разгружает коробки с лапшой и креветками в семейной закусочной «Сири» на окраине Бангкока. После школы она моет полы с дезинфицирующим средством, пахнущим лимонной кислотой, а в перерывах напевает старые тайские баллады под треск вентилятора. В четверг, когда сломался холодильник с напитками, к ней подошел мужчина в мятой рубашке — Анучай, продюсер с локального радио. «Твой голос... как ветер перед дождем», — сказал он, разглядывая её потёртый блокнот с текстами
Знаешь, иногда натыкаешься на фильмы, которые бьют не в бровь, а в глаз. Вот этот — из таких. Сначала думал: «Ну, драки, мускулы, экшн — обычная макулатура». Ан нет! С первых кадров втянуло, как в воронку. Эти удары коленями по ребрам, свист локтей в воздухе… У меня даже мышцы непроизвольно напрягались, будто сам сидишь на краю ринга. А сюжет-то — не про «побей всех и стань крутым». Герой там... Боже, да он весь как скомканный лист бумаги: боль, злость, потеря. Но сквозь все это пробивается