В детективном отделе Чикаго Марк Райли, копаясь в архиве заваренного кофе и пыльных папок, натыкается на дело 1998 года — исчезновение подростка из района Бриджпорт. На обороте фото с футбольного матча он замечает едва различимые цифры: *"17-34-09"*, выцарапанные на трибуне. Его напарница, Лена Торрес, бывшая хакерша с татуировкой совы на запястье, расшифровывает координаты: заброшенный склад у реки Чикаго. «Там даже крысы дохнут от скуки», — бросает она, закусывая краешек пончика с
Лена Картер, студентка-археолог из Чикаго, копается в ящиках с дедовскими старыми газетами, когда находит письмо 1942 года с координатами острова у берегов Мэна. Вместе с соседом-курьером Марко, который вечно доедает чизбургеры в их обшарпанной кухне, они арендуют лодку у местного рыбака Билла. «Ты уверена, что это не мусор?» — Марко жует, разглядывая карту. На острове они натыкаются на полуразрушенную часовню, где под алтарем обнаруживают медный цилиндр с дневником путешественника XIX века —
Знаешь, бывают такие фильмы, после которых сидишь и вроде всё понятно, но внутри что-то переворачивается. Вот этот — из таких. Помню, как в финале просто уставилась в экран, а в горле комок. Там же не про драмы громкие, а про тихие, повседневные разрывы — те, что случаются без скандалов, почти незаметно. Как чашка, которая разбивается не со звоном, а просто трескается потихоньку, пока ты пьёшь кофе. Честно? Меня до сих пор колбасит от одной сцены: герои стоят на пустынной станции, и между ними