Виктор Дупла

В старом районе Мадрида, на улице Серрано, журналистка Карла Мендес копается в архивах муниципальной библиотеки. Ее пальцы в чернильных пятнах листают газеты 80-х: заметка об исчезновении студента-активиста Диего Рохаса и репродукция картины «Красные тени» с подписью «Э. Варела». На углу кафе «Лунар» она сталкивается с пожилым официантом Пако, который бормочет: *«Этого Варелу искали даже франкисты. Говорили, он писал портреты мертвых»*. Карла находит адрес заброшенной мастерской за рынком
Ева, заваривая кофе на кухне с треснувшей плиткой, заметила синяк на запястье Бруно. Он молча ковырял вилкой яичницу, отворачиваясь. «Ты же не ездил вчера на скейте», — она ткнула в царапины. «С Карей гуляли у фонтана. Упал», — буркнул подросток, швырнув тарелку в раковину. В школе уже шептались о том, как Кара, дочь владельца местного супермаркета, не пришла на уроки. Вечером Ева нашла в рюкзаке сына смятые презервативы и билеты в кино на «Титаник» — тот самый вечер, когда все случилось. В
Ты знаешь, иногда натыкаешься на сериалы, которые сначала кажутся очередной медицинской рутиной — белые халаты, спешащие по коридорам, стандартные крики «Срочно в операционную!». Но потом внезапно ловишь себя на том, что прокрастинируешь все дела ради очередной серии. Вот тут-то и понимаешь: это не про стетоскопы и скальпели, а про людей, которые буквально разрываются между долгом и собственными демонами. Помнишь, как в жизни бывает — кто-то принимает решение, а ты сидишь и думаешь: «Да как они