Антон, бывший программист с обветренными руками от ремонта в хрущевке, находит в кармане старой куртки записку: *«Ищи Никиту на Балтийской, 12. Он знал про тебя»*. Лида, соседка снизу, продавщица из круглосуточного магазина, признается за чаем с дешевым зефиром: «Он приходил ночью, спрашивал твой номер. Говорил, вы вместе в детстве лазили на заброшенную водокачку». На следующее утро Антон стоит у ржавой двери полуразрушенного цеха за Выборгской — внутри пахнет сыростью и машинным маслом, на
Андрей, врач скорой из Екатеринбурга, каждый день выезжает на вызовы. В машине треснувшее лобовое стекло, в кармане халата — шприцы и смятая пачка «Беломора». Сегодня — пенсионерка с давлением за 200. «Лен, забери трубку, там опять Полина Семёновна орёт, что сердце прихватило», — бросает он медсестре, пока роется в аптечке. В аптечке не хватает капельниц — приходится переделывать схему лечения на ходу. Дома — пустой холодильник, пачка счетов на столе и голос матери в трубке: «Отец опять упал в
Знаешь, иногда смотришь сериал — и будто в зеркало смотришь. Вот эти все преступления из-за ревности, мести или несчастной любви... Не какие-то там выдуманные монстры, а обычные люди, как сосед по лестничной клетке или коллега с работы. И от этого аж мурашки: вроде бы знаешь, что вымысел, но где-то в глубине души шепчет — а вдруг и правда кто-то так может? Александр Половцев, тот самый детектив с экрана, ведёт тебя за руку через все эти запутанные истории. Не то чтобы назидательно, скорее — как
Полина учится в художественном училище, рисует картины на заказ, но клиентов всегда катастрофически мало, и она вроде как живет в постоянном творческом дефиците. Однажды, сдуру или по вдохновению, она пишет автопортрет — и буквально на следующий день его за бешеные деньги покупает молодой, странно притягательный красавец. Он богат, обаятелен, вежлив, кажется, готов носить Полину на руках. Все развивается так быстро, что сама она иногда думает: «Стоп, а что, если это слишком хорошо, чтобы быть