Антон, бывший программист с обветренными руками от ремонта в хрущевке, находит в кармане старой куртки записку: *«Ищи Никиту на Балтийской, 12. Он знал про тебя»*. Лида, соседка снизу, продавщица из круглосуточного магазина, признается за чаем с дешевым зефиром: «Он приходил ночью, спрашивал твой номер. Говорил, вы вместе в детстве лазили на заброшенную водокачку». На следующее утро Антон стоит у ржавой двери полуразрушенного цеха за Выборгской — внутри пахнет сыростью и машинным маслом, на
Андрей, врач скорой из Екатеринбурга, каждый день выезжает на вызовы. В машине треснувшее лобовое стекло, в кармане халата — шприцы и смятая пачка «Беломора». Сегодня — пенсионерка с давлением за 200. «Лен, забери трубку, там опять Полина Семёновна орёт, что сердце прихватило», — бросает он медсестре, пока роется в аптечке. В аптечке не хватает капельниц — приходится переделывать схему лечения на ходу. Дома — пустой холодильник, пачка счетов на столе и голос матери в трубке: «Отец опять упал в
Знаешь, иногда смотришь сериал — и будто в зеркало смотришь. Вот эти все преступления из-за ревности, мести или несчастной любви... Не какие-то там выдуманные монстры, а обычные люди, как сосед по лестничной клетке или коллега с работы. И от этого аж мурашки: вроде бы знаешь, что вымысел, но где-то в глубине души шепчет — а вдруг и правда кто-то так может? Александр Половцев, тот самый детектив с экрана, ведёт тебя за руку через все эти запутанные истории. Не то чтобы назидательно, скорее — как