Divya Jagdale

Аравинд, переехавший из Бангалора в Мумбаи, каждое утро спускался по облупленной лестнице дома №14 на улице Лоха-Чоук, обходя трещины на ступенях. Его комната пахла сыростью, а через тонкие стены доносились крики уличных торговцев: *«Панипури, свежий панипури!»*. Хозяйка, миссис Дешпанде в выцветшем сари, стучала в его дверь ровно в 7:30: *«Счет за свет просрочен. И новый жилец, эта… Эмили, опять ночью хлопала дверью»*. Американка с рыжими волосами, снимавшая комнату напротив, целыми днями
Адитья Шарма, инспектор из участка на окраине Мумбаи, в пять утра получает вызов — исчезла Рия Сингх, жена бизнесмена. Её последний след — камера у магазина специй в Колабе: кадры показывают, как она поправляет синий шарф, спотыкается о разбитую плитку. «Она купила пакет куркумы и три лимона, — бормочет сержант Санджай, листая отчет. — Продавец сказал, что она дрожала, будто за ней гнались». Адитья находит в её квартире забытый телефон под диваном: последний звонок на номер, зарегистрированный
Представляешь, её же всюду обвиняли — мол, борется с беспределом, сама же его и творит! А вот в Мадхавпуре... О, эти люди её обожали. Для них Ранджо была не просто «той самой Сестрой», которая учила девчонок читать по слогам и складывать циферки. Нет, она их буквально *раскрывала* — показывала, как кулаками стучать по столу, когда права топчут. Помню, однажды слышала историю, как она встала посреди толпы и крикнула: «Хватит молчать!» — мурашки до сих пор. А эта Сумитра Багреча... Фух, ну