Lucia Lam

Лиам, курьер с проколотой мочкой уха, натыкается на ржавую металлическую коробку в мусорном баке за пабом на Брик-Лейн. Внутри — шестерёнки с выгравированными иероглифами, пахнущие ладаном. «Чё это, Софи?» — тычет он в символы телефоном, пока девушка в очках с толстыми линзами листает словарь кантонского диалекта. «Тут что-то про «пробуждение»... Или «расплату»?» В тот же день Ци, чиня сломанный вентилятор в мастерской отца на улице Тунчжоу, получает посылку без обратного адреса: идентичная
Гонконг здесь не просто фон — он живой, дышащий контрастами. Представь: неоновые вывески мигают над головами, а в переулках, где воздух густой от запаха жареной утки и дождя, кто-то теряет больше, чем кошелек. Герой наш, обычный парень с камерой наперевес, случайно натыкается на старый снимок в лавке старьевщика. Лица на фото будто шепчут: *«Эй, посмотри ближе»*. А когда оказывается, что все эти люди исчезли или погибли при странных обстоятельствах, по спине мурашки — как будто сам вляпался в