D'Ann Connelly

Кай ковыряет ржавую банку консервов ножом, пока Лира прислушивается к гулу дронов за стеной. Они прячутся в полуразрушенной аптеке на окраине Спрингфилда — город давно опустел, но в воздухе до сих пор висит запах гари. «Тут щас обвалится», — бормочет Лира, тыча пальцем в трещину на потолке. Кай молча достаёт планшет с разбитым экраном: на карте мигает точка под старым элеватором — там спрятан вход в лабораторию. По дороге они натыкаются на робота-сборщика, который тащит куски проводов в рюкзак
Эмили Росс, новичок в отделе аналитики, три дня подряд задерживалась, чтобы переделывать презентации Маркуса Бойла. Его кабинет в здании на 45-й улице всегда пахло лавандовым освежителем — он маскировал запах сигарет, которые он курил, разглядывая графики на экране. «Ты опять забыла про форматирование, — бросил он, не поднимая глаз, когда она принесла папку. — Это даже для стажера слабовато». Она заметила, как его рука дрогнула, когда он взял кофе с фотографией его дочери, заляпанной