Брам Клаппе

Йорис, детектив с привычкой жевать мятные леденцы, приехал в кафе «De Zon» после звонка о пропаже Мика. Бармен Ханс, вытирая пивные кружки тряпкой с запахом прогорклого масла, кивнул на столик у окна: «Тот парень… Мик, да? Сидел тут с Каем в прошлую среду. Рисовал какую-то птицу в блокноте». Йорис поднял смятую салфетку с адресом склада на Восточной улице — буквы выведены синей шариковой ручкой, заляпанной кофейными пятнами. Снаружи дождь стучал по маркизе кафе, а детектив, не допив латте,
Костас, рыбацкий сын с Санторини, вытащил сеть с водорослями и ржавым чемоданом. Внутри — паспорт на имя Марии Вандерсен, фотография 80-х: женщина в платье в горох стоит у амстердамского канала. «Опять хлам из моря?» — спросил сосед, чиня лодку. «Нет. Здесь голландская кровь пахнет», — пробормотал Костас, разглядывая обрывок письма с адресом музея «Рейкс». Через три дня он уже толкался в аэропорту Схипхол, пахнущем кофе и антисептиком. В музее Ларс, худой реставратор с пятнами акрила на руках,