Dev Chauhan

Викрам, полицейский из ветхого участка в Джайпуре, носит потёртый кожаный жакет и постоянно жуёт *паан*. Его напарник, Сурадж, вечно проигрывает в карты местным торговцам специями, пока они дежурят у лавки с халвой. Однажды в переулке за рынком находят тело рикши с выжженным на груди символом — три переплетённых кольца. «Это не грабители, — бормочет Викрам, разглядывая следы гари на кирпичах. — Здесь пахло серой, как в дедовских сказках про *ракшасов*». Он вспоминает, как в детстве бабушка
Представьте парня, который снимает свадьбы, пока сам не верит в любовь. Вот наш герой — талантливый фотограф, но вечно в долгах, вечно в поисках «того самого» кадра, который вытащит его из рутины дешёвых заказов и клиентов с вечными претензиями. Его жизнь — это вспышки камеры в полутемных залах, пьяные дяди в ярких тюрбанах и невесты, которые плачут не от счастья. А потом — бац! — на его пути встаёт она: дерзкая, непредсказуемая, с взглядом, от которого даже через объектив сердце ёкает. И всё,