Jonathan Bedford

Лиам, бывший техасский инженер-связист, в Чикаго чинит роутеры за еду. Его соседка Майя, студентка-химик с татуировкой уравнения на запястье, однажды в 3:17 ночи ловит странный сигнал на старом радиоприёмнике — голос с акцентом повторяет: *«Склад 8, зелёные контейнеры… они нас найдут первыми»*. На следующий день Лиам, ковыряясь в панельном доме на 45-й улице, натыкается на обрывок проводки, ведущей в заброшенный тоннель L-поезда. *«Эй, это не глушилка»,* — бормочет он, показывая Майе
Лилит, с потёртым рюкзаком за спиной, протискивается между неоновыми вывесками китайского квартала, крылья плотно прижаты под чёрной ветровкой. Кай, в дырявых кедах, ждёт её у ларька с тако, жуя резиновый бурритто. «Дрон завис над мостом, — выдыхает Лилит, вытирая пот со лба. — Пришлось нырять в грузовик с рыбой». Кай хмыкает, доставая из кармана смятый чек: «Ты ж чуть не зацепила фонарь. Опять Зейн будет пластыри клеить на твои перья». Они сворачивают в переулок, где Зейн, сидя на ржавой