Астрид Казали

Лука Моренти, следователь в отставке, копался в коробках с архивом на чердаке своей квартиры в Трастевере. Нашел папку с маркировкой *«Дело № 17, 1994»* — внутри фото подростка с перекошенным лицом, лежащего на мостовой возле бара *«La Svolta»*. Пятно вина на углу страницы совпадало с отметиной на его собственной куртке — той, что он носил в день, когда случайно засвидетельствовал это убийство. «Ты все еще веришь, что это был несчастный случай?» — спросила его дочь Марта, забирая со стола
Марко, грузчик с татуировкой якоря на предплечье, разгружает ящики с оливковым маслом в порту Неаполя. В одном из них, под слоем соломы, он находит потёртый конверт с письмом на испанском и картой, помеченной крестами возле Марселя и Буэнос-Айреса. «*¿Qué diablos…?*» — бормочет он, разворачивая пожелтевшую бумагу. Через два дня он уже стоит в лавке Элоизы, француженки с рыжими волосами до пояса, которая торгует старыми книгами возле станции Сен-Шарль. «*Твой дед не просто сбежал из Аргентины в