Ясна Миртахмасб

Реза, пятнадцатилетний парень с рыжеватым загаром от тегеранского солнца, копошился в сундуке на чердаке дома своей бабушки. Под слоем выцветших фотографий и медных кувшинов он наткнулся на кожаную тетрадь с застежкой в виде полумесяца. "Хм, папа говорил, дед коллекционировал басни", — пробормотал он, вытирая пыль рукавом рубашки с выгоревшим воротником. На третьей странице между строчек на фарси проступали схемы, напоминающие маршрут через квартал Гиссаар. Его друг Фарид, разглядывая
Представь: шестнадцать лет, захолустный городок где-то под Тегераном, и ты, Гольса, каждый день как заезженная пластинка — школа, унылые разговоры с родителями, бесцельное шатание с такими же потерянными друзьями. Вроде бы всё как всегда: смеешься над глупыми шутками, делишься сигаретами, сплетничаешь о соседях… А потом бац — одна дурацкая выходка, на которую даже внимания не обратили. Ну подумаешь, разбили витрину или своровали какую-то ерунду из магазина? Но жизнь, оказывается, любит