Tyrone Jackson

В Детройте 1987-го Винсент Мора, владелец полуразвалившейся автомастерской на 8-й улице, собирает бригаду для ограбления инкассаторской машины. Его младший брат Марко, нервно теребящий ключ от склада с оружием, упоминает долги перед местной бандой латиносов: *«Они уже сломали Карему руку за твои просрочки. Следующая – моя спина»*. Винсент, вытирая руки промасленной тряпкой, кидает в угол гаечный ключ: *«После этого рейда расплатимся. Или сдохнем»*. По вечерам они встречаются в баре *«Ржавый
Представь: обычный чувак, который еле сводит концы с концами, вдруг встречает... Ну, типа, *Его*. Да-да, того самого, в белой рубашке и с улыбкой, от которой мурашки по спине. «Эй, давай потусуемся 12 дней?» — и вот ты уже вляпался в историю, где каждое утро начинается с абсурда. То надо спасать кота с дерева, хотя ты аллергик, то слушать трехчасовую лекцию о смысле дождя. А он всё твердит: «Расслабься, это не экзамен». Ну конечно, легко говорить, когда ты бессмертный! К середине недели ловишь