Лена, 34 года, переезжает в квартиру на третьем этаже старого берлинского дома с треснувшими плитками в ванной. В первый же день она сталкивается с Томасом, соседом снизу, который ковыряется в трубах возле общего бассейна во дворе. «Опять протечка?» — бросает Лена, поправляя коробку с книгами. «Каждый понедельник, как часы», — бормочет он, не поднимая головы. Бассейн, обложенный синей мозаикой, становится центром стычек: дети Софи, 29 лет, орут по утрам, играя с мячом, а Йонас, 41 год, владелец
Лена Шульц, 23 года, курьерша из Берлина, замечает на карте города мерцающие точки, видимые только через объектив её разбитого телефона. В кафе *Kraftwerk* на углу Штралауэрштрассе, где она пьёт кофе с сиропом из бузины, старый ноутбук соседа-студента внезапно выводит на экран координаты: *52°31' с.ш., 13°24' в.д.* — район Тегельского леса. «Ты тоже их видишь?» — спрашивает её Марк, бармен с татуировкой в виде QR-кода на шее, показывая фотографию пропавшего брата, сделанную возле
**Абзац 1** Мари, 27 лет, архивистка муниципальной библиотеки в Лионе, каждое утро покупала круассан в кондитерской на площади Белькур. Луи, 30 лет, бармен в баре *Le Temps Perdu*, по средам приходил туда же за пачкой «Гитан» для хозяйки заведения. Их разговоры сводились к фразам вроде: «Сахарную пудру недосыпали» или «Дождь до вечера продлится». Однажды Мари уронила папку с рукописями 1920-х годов, Луи помог собрать листы, испачканные чернилами. «Вы читали Бовуар?» — спросил он, заметив
Лиза, библиотекарь из ветхой муниципальной библиотеки в Шпандау, нашла в подвале потрёпанный дневник с меткой *"Протокол 12.11.89"*. На обороте обложки — детский рисунок Берлинской стены, обведённый синими чернилами. Внутри — схемы метро, списки имён (*"Клаус Беккер — смотритель сектора С"*) и вырезки газет о пропавших студентах. За чашкой остывшего кофе с корицей она наткнулась на запись: *"Если стены падают — ищи трещину в станции Весткройц"*. На следующее утро,
Йенс Бреннер, детектив с подрагивающими от бессонницы пальцами, копался в мусорном баке за закусочной *Zur Eule*. Там лежал обгоревший паспорт на имя Клауса Фиртеля — того самого наркокурьера, чей труп нашли вчера утром в канале возле Обербаумбрюкке. «Wo ist das Geld?» — бормотал Йенс, разглядывая пятно от карривурста на бумаге. В кармане зазвол телефон: «Босс хочет встретиться у старых ангаров в Темпельхофе. Без фонарей». Голос на том конце оборвался, оставив только гул ветра в трубке. Лена,
Боже, вы слышали про этот скандал с Филиппом? Ну, тем самым политиком, которого поймали с проституткой! Я чуть кофе не подавилась, когда новость увидела. Вечно эти политики думают, что им всё сойдёт с рук. А его жена, Надин... Господи, как же мне её жалко! Представляете, каково это — проснуться однажды утром и увидеть физиономию своего мужа во всех новостях рядом с какой-то... ну, вы поняли. Бедняжка просто раздавлена. Я бы на её месте все его вещи с балкона выкинула, честное слово! А вот моя