В Сан-Паулу, на блошином рынке у площади Праса-да-Се, 17-летняя Луана Рибейро копается в ящике с потрёпанными книгами. Её пальцы задевают переплёт с выцветшей надписью "Ciclos Cósmicos". Внутри — схемы механизма, напоминающего компас, но с шестернями в форме созвездий. "Очередной бред мистиков", — бормочет она, но замечает на полях пометки почерком своей покойной бабушки. В гараже на окраине, где пахнет машинным маслом и жареными бананами, её друг Мигель Алвес, разбирая
Карлуш, водитель мотороллера из Сан-Паулу, находит в багажнике после ночной смены жёлтую сумку с пачками реалов, перетянутыми резинками. На купюрах — красные отметины, как от печати. «Мариана, это больше, чем за год моих рейсов», — бормочет он жене, пока та разогревает фейжоаду. Она молча щёлкает ножницами по ценнику с просроченного йогурта: «Оставь. Кто ищет, уже знает твой номер на жилете». За окном дождь смывает грязь с таблички «Rua das Acácias, 58», а их дочь Ана ковыряет пальцем трещину в