**Абзац 1:** Томас Мюллер, инженер-электрик с завода в Эссене, в 6:17 утра услышал, как сосед сверлит стену. На кухне, разминая в пальцах крошки вчерашнего ржаного хлеба, он налил кофе в термос с треснувшей крышкой. В автобусе №147, протискиваясь мимо школьников с рюкзаками, он заметил, что у женщины в синей куртке та же царапина на телефоне, что и у него. «Проклятая линия U11 опять закрыта», — пробормотал кондуктор, переключая маршрут. На проходной завода Томас наткнулся на новую табличку:
Лизе Мюллер, агент разведки из Франкфурта, приходится прятать микрофильм в коробке от берлинских пончиков, пока патруль с овчарками обыскивает станцию S-Bahn. Её напарник Джек Тёрнер, американец в потёртой кожаной куртке, сливает данные через меню на иврите в закусочной у Бруклинского моста — его контакт, повар-картежник, буркнул: *«Эту посылку ждут в Рейхстаге до рассвета»*. В кармане Джека гудит старый Nokia: сообщение от Лизы — *«Курьер провален. Ищи девушку в красном шарфе на
Клео, 14 лет, в рваных джинсах и с фиолетовым рюкзаком, каждый день после школы заскакивает в кафе *Kaffee Klatsch* на Вильгельмштрассе. Там её ждут Лукас, вечно с гитарой за спиной, и Мира, которая рисует комиксы в блокноте с кофейными пятнами. Однажды, разбирая хлам на чердаке у бабушки, Клео натыкается на потёртый конверт с фотографией 1943 года: группа подростков у бункера возле Обербаумбрюкке. «Этих мест уже нет», — бурчит старуха, заваривая ромашковый чай, но Лукас тычет пальцем в снимок:
Представляешь, 80-е в Западной Германии — кожаные куртки, гитары, и два парня, Себастьян с Хубертусом, которые живут рок-н-роллом так, будто от этого зависит их дыхание. Их банда — сплошной адреналин: рокабилли трещит по швам, концерты в подвалах, где потолок вот-вот рухнет, а Дебби, их панк-принцесса с ирокезом, орет так, что стекла дрожат. Но за этим весь фокус в том, что музыка для них не просто дрожь в коленях — это побег. Себастьян сбегает от отца, который орет больше, чем их усилители, а
Знаешь, иногда кажется, будто после падения Берлинской стены в Германии вздохнули свободно — ан нет. В 90-х, когда весь мир ликовал от "конца истории", тут в подполье копошилась мерзкая штука. Групка ультраправых, назвавших себя наследниками нацистов, методично убивала мигрантов. Серьёзно! Я когда впервые про это прочитал — волосы дыбом. Представляешь: вместо того чтобы праздновать объединение, эти тихие маньяки десятилетиями оставались не пойманными. Жертвы — турки, курды, греки…