Эржебет, уборщица в парке Варошлигет, каждое утро начинала с того, что подметала тротуар у фонтана со сломанной статуей нимфы. В кармане ее потертой куртки звенели ключи от подсобки и мятые фантики. Однажды под скамейкой с надписью «Ласло — трус» она нашла старый «Зенит» с засвеченной пленкой. «Кого ты тут снимал?» — спросила она Йожефа, худого мужчину в берете, который неделями рисовал углем голубей. «Людей, которые не знают, что за ними наблюдают, — ответил он, не отрываясь от альбома. —
Представь: промозглый будапештский вечер 1944-го, где каждый третий — либо предатель, либо жертва. Компания из шестерых таких же сорванцов, как мы с тобой, ютится в подвале бывшей пекарни. Эржебет, бывшая студентка-медичка, теперь рвет грязными руками бинты для раненых, а Ласло, паренек с вечно перекошенным лицом, доказывает всем, что его самодельная взрывчатка «накроет половину гарнизона». Они даже не герои — просто те, кому некуда отступать. Между облавами и перестрелками успевают спорить о