Лукас, курьер на потрёпанном мопеде Vespa 1985 года, каждое утро объезжает узкие переулки Барселоны, от прачечной на Carrer de les Caputxes до рыбного рынка. Шрам на левой руке от ожога кофе мешает крутить ручку газа. В четверг, когда дождь залил витрину тапас-бара *El Rincón*, девушка в зелёном плаще с андоррским акцентом остановила его: «Ты уверен, что это не контрабанда?» — сунула в сумку жёлтый конверт. Адрес: Calle Major 12, Андорра-ла-Велья, имя получателя стёрто. Через два дня Лукас
Представь: обычный парень из барселонского квартала внезапно просыпается в теле пятидесятилетнего. Ни магии, ни злодеев — просто жизнь будто спрессовалась в один день. Вместо того чтобы париться над каждым промахом, он теперь разгребает последствия решений, которых даже не помнит. Знакомые улицы, те же запахи жареных *чуррос*, но взгляд на них — будто через мутное стекло. А ещё эта вечная мысль: «Какого чёрта я сделал не так?» Хочется кричать, но даже голос звучит чужим, хрипловатым. И самое